Ni el mismo autor, creía en los cuestionamientos que formuló en "Repatriación de Gardel".
La brisa trae antiguos bullicios de mi barrio
con todo el piberío alborotado
en el día de San Juan
preparando la fiesta de la hoguera.
Yo, Charles Romuald, el francesito,
aún veo las llamas crepitar, los resplandores
de esa ingenua diversión
y el muñeco de trapo y aserrín
morir ardiendo.
El fuego purifica mishiaduras y agonías
de la infancia.
¡Ah! ¡Si los giles supieran
cómo se me cae hoy esta nostalgia
-minga de frac y bacanaje,
de aplausos, pinta y vento-
por aquellos días tan lejanos
en la gris y estrecha geografía de mi Abasto!
¡Cómo quisiera revivir en esa hoguera
de San Juan
y entre las llamas volver a sonreir
sin la sonrisa engominada!
Ya carretea este pájaro. Trepida la tarde
y me estrilan al fin tantos recuerdos.
Debo seguir y resignarme.
¡La vida es también como una hoguera
donde quemamos los sueños y el alma!
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